Electric Literature's year-end challenge: write a 30 to 300 word story without using any word twice. Here are the winners:
Head First
During this third sleepless night, Roy stumbles toward
oblivion, ineptly processing black, angry thoughts on Jack Daniel's white-water-rapids
ride through addled, altered brainwaves fueled by reasons, doubts, longing,
rage. Rebellious soul. Soulless rebel. But cutting your kid off? "You are
no longer part of our family!" Fuck them, fucking assholes.
Chilly harbor breezes rock their floating house, make
its bagged spinnaker hang convincingly like some old tar's hammock. Sounds echo
back from childhood, adolescence (unreachable adulthood): wetslapped pilings,
hull's lullaby. Fiberglass-pressed face, flat-nosed sniffing musty blankets
that soak up more irretrievable tears whose snottied sobs disappear, drowned
out under clanging, rogue jib sheets.
Rising, sprinting across splintersmooth planks before
leaping onto his parents' boat (home again), an only son silently begins
halyard climbing, right hand then left, mast-squeezing knees shove heavenward,
finally straddling twin spreader spars. There is rope enough for the favorite
knot taught in every rainy-day sailing class. David R. Hamilton Jr. slips into
a hangman's noose, swan dives over Ogunquit
Bay and swings gently
above two unswayable wills. Clouds will
gather at dawn.
De cabeza
Durante
esta tercera noche sin dormir, Roy se tambalea alrededor del abismo; torpemente
procesa negros, airados pensamientos -esa bajada furiosa de rápidos Jack
Daniel's- a través de aturdidas, alteradas ondas cerebrales, alimentado por
razones, dudas, añoranza, furia. Alma de rebeldía. Rebelde desalmado. Pero,
¿echar a tu propio crío? "¡Ya no formas parte de nuestra familia!"
Que se jodan, cabrones de mierda.
Frescas
brisas del puerto mecen el hogar flotante, haciendo colgar de manera
convincente el spinnaker entalegado como si fuera una hamaca de algún lobo de
mar. Ciertos sonidos recrean la infancia, adolescencia (inalcanzable mayoría de
edad): húmedo azote de pilotes, nana de casco. La cara contra fibra de vidrio, nariz
aplastada que resopla mientras rancias mantas empapan más lágrimas
irrecuperables cuyos sollozos moqueados desaparecen, ahogados bajo el fuerte
tintineo de anárquicos cabos de foque.
Irguiéndose,
corriendo a lo largo de planchas de astillas lisadas hasta arrojarse al barco
de sus padres (de nuevo en casa), el hijo único comienza silenciosamente a
elevarse con la driza de la mayor, mano derecha luego izquierda, rodillas
aprietamástiles empujando hacia el cielo, al final a horcajadas de las crucetas
gemelas. Hay cuerda suficiente para el nudo favorito de las clases de vela
cuando llovía. David R. Hamilton Jr. pone la soga al cuello, ejecuta un salto
de ángel sobre la Bahía de Ogunquit y se balancea suavemente encima de dos
voluntades inamovibles. Unas nubes se congregarán al amanecer.
En la traducción, se han colado varias repeticiones, a saber: del, las, al, a, el, la, se y del.
'13 Untitled (Sally) 51,668;
'12 Barcelona Clash 51,878;
'11 Mojo Madness 52,793;
'10 Changing Directions 53,400;
'09 Daybreak 56,565;
'08 Vacant 52,486